Перейти к содержимому



Приветствуем вас на форуме самостоятельных путешественников РУССКИЙ BACKPACKER!

Форум существует с 2004 года и является некоммерческой площадкой, посвященной самостоятельным путешествиям, т.е. путешествиям, организованным по возможности без помощи турфирм и других посредников.

Backpacker (от англ. Backpack – рюкзак) – путешественник с рюкзаком.

Среди форумчан есть и идейные автостопщики, и любители велопутешествий, и те, кто ездит только общественным транспортом или на своих авто, но большинство путешественников не ограничивают себя каким-либо одним способом перемещения в пространстве. Объединяет всех нас желание «проживать» путешествие по максимуму, так, как хочется самому себе.

На форуме накопился огромный объем информации, если же вы не смогли найти ответ или вам нужен индивидуальный совет – смело спрашивайте!


Регионы планеты (маршруты, достопримечательности, проживание)   Визы   Транспорт   Отчеты   Попутчики   FAQ

все форумы >>


Данное объявление видно только неавторизованным пользователям.

Администрация форума.


Лампунг-Бали. Рассказ о затянувшемся путешествии.


  • Вы не можете ответить в тему
Сообщений в теме: 18

#1 Freewind

Freewind

    Viva Mexico!

  • Путешественник
  • 641 сообщений
  • Пол:Женщина

Отправлено 15 июля 2012 - 23:23

Лампунг - Бали.

«Царица небесная, как далеко еще до Петушков!

— сказал я сам себе. —

Иду, иду, а Петушков все нет и нет.

Уже и темно повсюду…»

В.Ерофеев «Москва-Петушки»


Бандарлампунг – Ремонтная мастерская


Почему я поехала на автобусе? Конечно могла бы застопить грузовик на выезде из города. Это было бы, пожалуй, быстрее и удобнее. Но, учтя, что у меня в сумке немаленькая сумма денег наличными, а так же ноутбук, да и одета я далеко не по автостопному, решила не рисковать и использовать общественный транспорт. Хотя ни разу еще за время моих поездок автостопом по Индонезии ничего страшного не случалось. Но это не значит, что не случится и в этот раз. Итак, из соображений безопасности моего груза – автобус. Дамри – индонезийская автобусная компания с именем. Их автобусы с кондиционерами, мягкии несломанными сиденьями, идут по расписанию. Вот в этом и загвоздка. Единственный авобус на Джакарту через 5 часов. Ждать неохота, и я прошу водителя довезти меня до шоссе, где идут транзитные автобусы. Полчаса в городской пробке, и мы на месте. Автобус уже полон. Мест больше нету. Несмотря на это мне все же продают билет за 100 тысяч. Наверняка переплатила. Ну ладно, главное быть к ночи в Джакарте, там переночую у кого-нибудь из знакомых и с утра на самолет, и на Бали! Ура, на Бали! Там все знакомо, там мой мотобайк ждет меня на парковке в аэропорту. Я сяду на него, прогрею заскучавший за сутки мотор и вернусь домой. Да, и наконец-то посплю.
Моим местом в автобусе оказывается прилаженая спереди у входа лавка, где уже сидят два человека, напротив тоже приколочена лавка. Так что посадка в автобус осуществляется в условиях жуткой стесненности. Я сижу около двери, прижатая к стене, правая моя нога касается ступеньки, а левая спускается в пустоту. Ох как неудобно! Надеюсь, не все люди едут до самой Джакарты и удастся в скором времени занять нормальное сиденье.
Автобус, подпрыгивая на кочках тащится в пробке среди грузовиков и других машин. Я и забыла уже,что тут такая ужасная дорога. Несколько светофоров до выезда из города. На каждом из них стоим по десять-двадцать минут.
- Когда мы будем в Джакарте? – спрашиваю у старичка–помощника водителя.
- Ох-хо! Говоришь по-индонезийски? В Депоке будем в 2 часа утра.
Ну примерно так я и рассчитывала. Пишу смс своему знакомому с просьбой переночевать.
Депок. Отлично, как раз мне нужно в Южную Джакарту. Это по дороге. Там придется взять такси, ну что ж, зато нормально переночую.
Успокоенная этими мыслями, я засыпаю.

Ремонт


Просыпаюсь оттого, что автобус останавливается.
- Шину подкачать – объясняет помощник водителя специально для меня.
Ну что ж. Делать нечего. Надеюсь, это не займет много времени. Пассажиры выходят из автобуса. Я гуляю, разминая ноги. Одна женщина предложила мне присесть на каменную лавку. Что они думают, что белые такие несамостоятельные? Нет, спасибо.
Я пока понаблюдаю за ремонтом. Мужчины пытаются открутить колесо с помощью ключа. Оно никак не поддается. Из глубин мастерской приносят следующий инструмент – тоже ключ, но с длинным рычагом, на котором начинает прыгать один из ремонтирующих. Похоже, это все-таки надолго.
Я сажусь на лавке около придорожного кафе. Еда в нем выглядит не очень свежей.
На лавку вспрыгивает кошка, я начинаю чесать ее за ухом, она тут же начинает ласково мурчать. Странно, обычно индонезийские животные не особо приучены к ласке, не так уж много они ее получают. Чтобы скрасить ожидание, включаю плеер. Проходит полчаса. Да, слышала я много рассказов про вечно ломающиеся индонезийские автобусы, но до этого меня как-то миновала участь быть пассажиром одного из них. С тоской гляжу на проносящиеся мимо еще не сломавшиеся междугородние экспрессы и на часы на плеере. Пойти что ли поторопить их. Хотя вряд ли поможет. Все пассажиры сидят спокойно, общаются между собой. Обычная ситуация. Вспоминаю, что батарея телефона почти села. Что ж, неплохая возможность его подзарядить. Заодно и перестать раздражаться по поводу долгого ожидания. Иду в кафе. Мне разрешают подключить телефон к розетке. Беру булочку. Единственное, пожалуй, что свежее в этом месте. Затем еще одну, кислотно-зеленого цвета, со вкусом кокоса, как утвеждающе написано на этикетке. Попробуем. Слышу призывный сигнал автобуса. Ура! Наконец-то! Пассажиры собираются около дверей и водитель жестами загоняет их на посадку – быстрее, быстрее, садимся. Как раз в это время завершают прикручивать на место колесо. Теперь на лавке оказалась я одна. Интересно, куда делись мои соседи? Неужто нашли место в салоне или уехали на попутном автобусе?

Ремонтная мастерская – Бакахуни


Сон уже не идет.
- Когда мы теперь будем в Джакарте, наверное, часа в 3?
- Да, в 3.
Замечательно. Надеюсь, что не простоим еще пару часов в порту в очереди на паром. Порой, они бывают очень длинными. Кто-то из салона просит остановить автобус. Отлично! Освободится место! Пересев наконец-то на нормальное сиденье я засыпаю. Поспать удалось недолго. Автобус остановился еще раз.
- Кто хочет купить рису перед паромом? Выходим, покупаем.
Я есть пока не хочу. Сказываются две съеденные ранее булочки. Ожидаем, пока желающие запасутся провиантом на двухчасовое плавание и подъезжаем к порту.
Пункт проверки транспорта перед посадкой на паром. В салон входит молодой полицейский в форме и с фонариком. Освещает багаж, как-то подозрительно глядит на меня. Я вспоминаю, что у меня с собой нету паспорта, только его копия, а так же большая сумма денег. Не дай бог полезет проверять документы и сумку. Я смотрю на него взглядом преступника, скрывающегося от правосудия. Досмотрев салон, он выходит. Фух, слава богу, пронесло.
Нет. Заходят теперь двое других, идут прямиком ко мне. О нет!
- Можно посмотреть Ваши документы?
- Да, конечно. – достаю копию паспорта.
- Давно в Индонезии?
- Полгода, – вру я.
- Это что, копия? А оригинал где?
- В Денпасаре, на продлении визы.
- Покажите, что у Вас в сумке. А ну ка, давайте на выход!
Ну слава богу хоть сумку в автобусе проверять не стали.
- Давайте, покажите мне свою сумку, я поищу, может у Вас где-то еще документы лежат.
- Да нету больше никаких документов...
- Что Вы делали в Лампунге?
- Друга навещала.
- Местный или иностранец?
- Местный, в иммиграции работает.
- В иммиграции? – поднимает на меня недоверчивый взгляд.
- Да, мистер Анди, - вспоминаю, что по делам я его посещала. Он тогда меня спросил, есть ли у меня с собой документы. «Только копия паспорта - ответила я. -Оригинал на продлении визы.» «Это проблема, нельзя без паспорта ездить». «Да ладно, ерунда» - возразила я. Сейчас можно будет позвонить Анди, вместе посмеяться над тем, что проблема все-таки наступила и он был прав, а далее он скажет полицейским отпустить меня.
- Я знаю мистера Анди, если что, - строго говорит мне полицейский.
Порывшись в отделении рюкзака с ноутбуком и наушниками переходит в следующее.
- А это что? – доставая коричневый конверт.
- Там деньги, - тихо говорю я ему. Не открывайте сильно.
- Много же у тебя денег. Откуда? Зачем?
- На билет на самолет.
Пока он рылся в рюкзаке, я внимательно следила, чтобы ничего лишнего туда не оказалось подкинутым. Хотя здесь вроде такое не принято делать, но все же.
Телефон мистера Анди не отвечал. Я позвонила совему агенту, попросила прислать квитанцию из иммиграции. Он сможет это сделать только утром.
- Слушайте, меня автобус ждет. Отпустите.
- Автобус может ехать.
- Но у меня завтра утром самолет из Джакарты, и вообще, я за автобус заплатила уже!
- Сколько ты заплатила?
- 100.
- А они говорят 40.
- Неправда! У меня и билет есть.
- Ну, покажи. А цена-то не указана. – И правда. Вот скоты!
Автобус, прождавший полчаса моих разбирательств, с терпеливо молчащими пассажирами заводится и уезжает в порт.
  • Andrey7037 и Nastel это понравилось

#2 штиль

штиль

    Седая борода

  • Путешественник
  • 1 370 сообщений
  • Пол:Женщина
  • Город:Калининград

Отправлено 16 июля 2012 - 00:50

Да...

#3 Andrey7037

Andrey7037

    Седая борода

  • Путешественник
  • 1 454 сообщений
  • Пол:Мужчина
  • Город:Москва

Отправлено 17 июля 2012 - 00:08

а что дальше было? ждём продолжения, очень интересно

#4 Andrey7037

Andrey7037

    Седая борода

  • Путешественник
  • 1 454 сообщений
  • Пол:Мужчина
  • Город:Москва

Отправлено 17 июля 2012 - 00:17

вообще автобусы в Индонезии весьма забавные бывают. Мне на Бали ездить не довелось на них, ибо мотобайк был, а вот на Суматре покатался немного. Некоторые автобусы имеют только половину из нужного числа стёкол и сидений :) В некоторых можно курить и спокойно кидать окурки на пол, чем с удовольствием пользуется мужская часть местного населения. Расписание примерно соблюдается, ну очень так примерно....
Пара фоток с Суматры:

Прикрепленные изображения

  • 065.JPG
  • 066.JPG
  • 067.JPG
  • 068.JPG

  • Freewind и Rebel это понравилось

#5 Freewind

Freewind

    Viva Mexico!

  • Путешественник
  • 641 сообщений
  • Пол:Женщина

Отправлено 17 июля 2012 - 23:04

Спасибо за отзыв. Продолжаю,


Бакахуни. Полицейский участок


- Пойдем, внутри сядешь. – меня проводили в комнату отдыха постовых.
О боже, неужели я так и не доеду сегодня до Джакарты?
-Уже покушала? - это вопрос вежливости в Инднонезии, который обязательно задают путешественнику. Впрочем, очень хороший вопрос.
- Нет еще.
- Что хочешь есть?
-Чего-нибудь, мне все равно.
Полицейский сунул денег подчиненному, наказав ему сбегать купить съестного. Сам не пойдет, так не принято.
- Ребят, а мне еще денег на телефон положить надо! - Что ж, эксплуатировать, так по полной.
Минут через десять у меня были деньги на телефоне и бумажный коверт с теплым рисом и жареной курицей в руках. Все-таки не устает удивлять индонезийская полиция. Хоть и в погонах, хоть и задержали, но про традиции гостеприимства не забыли.
С тоской смотрю на проезжающие в зону посадки на парома грузовики. "Эх, и почему я не поехала на грузовике? Там бы вряд ли документы проверяли..".
Тем временем мы с задержавшим меня офицером стали составлять рапорт.
- Как зовут?
-Из какой страны?
-Куда едешь?
- Откуда едешь?
-Что делала в Лампунге?
- Как долго была в Лампунге?
- Почему с собой нету паспорта?
И так далее, череда вопросов.
- Слушайте, поздно уже.
- Да, будешь ночевать у нас в отделении.
- А до какого времени Вы меня будете держать?
- Вот главный придет и все решит.
О боже, как обычно какой-то главный.
- Как зовут?
-Из какой страны?
-Куда едешь?
- Откуда едешь?
Приходится отвечать на все эти вопросы каждому вновь вошедшему в кабинет. Очень скоро около меня образуется толпа молодых полицейских.
-Замужем? Нет еще? А хочешь за моего друга замуж?
-И жить с ним в Лампунге? Нет уж, спасибо.

Наконец, мы садимся на мотобайк с задержавшим меня офицером и едем в отделение полиции в 300 метрах от офиса, где мне устраивали допрос.
- Спать будешь здесь - показывает мне на небольшую комнату сбоку от цетрального холла, попутно выгоняя сидевшего там сотрудника.
- А вот так вот можешь запереться внутри - объяснил, подпирая спинкой стула ручку двери.
От кого запираться-то? От вас, служителей правопорядка?
Мы зашли в небольшую комнату, до потолка наполненную сложенными в стопку матрасами. Много ж у них задержаных бывает. Интересно, они хоть чистые? Подушку дали точно чистую, даже в полиэтиленовой упаковке.
- Новые! - похвастал полицейский.
Поспать удалось недолго. Уже в 5 утра офис пришел в движение и меня разбудили.
- Манди? (индонезийское предложение помыться)
-Спасибо, я потерплю, что-то у вас вода там подозрительно рыжая.
- Ну как хочешь. Как спалось?
-Спасибо, неплохо.
-А у нас на этих матрасах до тебя афганские нелегалы спали, кстати.. Уже покушала?..
Незнакомый еще мне полицейский принес пакет риса с чем-то и кучу мелких вкусняшек - конфеток, печенья.
-Бери, бери. И с собой положи.
Какой заботливый. Ну ладно, запихнула пару печенек в рюкзак.
Тут же пристал ко мне с расспросами:
- Как зовут?
-Из какой страны?
-Куда едешь?
- Откуда едешь?
-Замужем?
- Слушай, ну я вот только что ему все рассказала, спроси у него, я уже устала отвечать.
-А за меня замуж хочешь?
- О боже...

Ура! Наконец-то восемь часов! Пора заняться письмом из иммиграции. Факс не хочет соединяться, приходится попросить пройти за стол и сделать исходящий вызов. Ура! Победа! Письмо на бланке агента, осуществяющего продление моей визы в Денпасаре.
-Этого достаточно?
-Ждем главного.

На пороге появился очередной тип в полицейской форме.
- Как зовут?
-Из какой страны?
-Куда едешь?
-Откуда едешь?
-Что делала в Лампунге?
- Как долго была в Лампунге?
У этого на погонах уже не несколько маленьких звездочек, как у остальных, а по одной большой. И ведет себя как хозяин. Видимо, Главный. Отвечаю по-порядку на все вопросы.
- Почему с собой нету паспорта?
- В Денпасаре, на продлении визы. Вот письмо. Этого достаточно?
- Да.
-Тогда я поехала.
-Нет.
-Почему?
-Мы ждем офицера из Иммиграционного офиса. Он должен посмотреть.
-Когда же он приедет?
-Уже в пути. Ехать около 2 часов.
-Слушайте, ну я же на самолет опаздаю.
-Отменяй самолет.
-Слушайте, ну я же деньги теряю.
-Купишь новый билет.
-У меня денег нет!
- Ну а мне сказали, у тебя много денег.
Так вот оно в чем дело...
После долгих попыток пререканий с полицией пришлось все же отменить самолет.
Еще пара часов томительного ожидания. Внутри, на лавке снаружи, снова внутри.
Ярко светит солнце, заливая своим светом зеленые рисовые поля, дует освежающий ветерок. Территория полицейского участка на удивление ухоженная. Кустики, цветочки, газончики. А на заднем дворе между прочим, мусорная стена. Туда зашвыривается мусор. Прямо на холм. Потом он правда, скатывается обратно, часть задерживается на склонах, часть была недокинута.
Наконец-то подъезжает машина с офицером из иммиграции. Он смотрит письмо.
-Все в порядке?
-Да.
-Тогда мне надо на паром.
-Сейчас позвоним твоему агенту.
Говорит немного по телефону сам и передает трубку мне, чтобы агент поговорил со мной на английском.
-Алло, в чем дело?
-Ну понимаешь, тебе нужно было взять разрешение на путешествие в имиграции.
-Знаю, мне об этом уже говорили.
-Ну так как ты этого не сделала, то они хотят..
-Денег? Сколько?
- Миллион..
-Они охренели что ли? Это вообще что, официальный штраф или что?
-Ну..эмм.. А сколько ты сможешь заплатить?
-Ну тысяч триста максимум.
-Хорошо, передай трубку.

-Пак Комар, а это вообще, штраф? - обращаюсь в офицеру иммиграции.
-Ээ.. ну ты же знаешь, нужно ездить с документами.
Все с вами ясно.
- Уже покушала?
-Нет еще.
И по доброй индонезийской традиции мы едем в забегаловку в порту, где меня угощают свежевыловленной морской рыбой.
Снова звонят моему агенту и передают трубку мне.
- Они согласны на 400. – продолжает работать переводчиком агент
- Слушайте, а может мне лучше в посольство свое позвонить? – спрашиваю в трубку.
-Да, позвони лучше в посольство.
Так.. Звонить в русское посольство и объяснять им все сначала, кто я и откуда, будет очень долго и не факт, что они вмешаются. Лучше позвоню украинскому консулу, чей мобильный номер у меня есть в книжке, он хоть в курсе дела.
-Анатолий, здравствуйте! У меня проблема с ментами...
- ...Передайте им трубку.
- Это Вас! – с победоносным видом отдаю телефон удивленному офицеру Иммиграции.
- Да, ага..ага..ага..конечно..да. Да, передаю. – после непродолжительного разговора трубка возвращается в мои руки.
- Алло, ну я с ними поговорил, ничего им не надо, сейчас Вам помогут сесть на паром.
-Спасибо!
- У тебя что, друзья в Русском посольстве? - удивленно уставился на меня офицер Комар.
-Ага. Очень вкусная рыба, между прочим! Спасибо!
Ура, свобода! По дороге на паром я объясняю ментам русское значение фамилии офицера иммиграции - Комар. Они тут же начинают над ним подшучивать " Мистер комар, мистер комар!" Как дети, ей-богу!
Мы подъезжаем к парому, меня проводят на посадку на верхнюю палубу с кондиционированными каютами, проходим билетный контроль, билета от меня не требуют. Мистер Комар и полицейские решают этот вопрос. Захожу по трапу на паром, оборачиваюсь и вижу тоску в глазах офицера Комара. Картинно. Им только не хватает каждому по платочку выдать, которым они будут махать мне вслед и утирать скупые мужские слезы с лица...
Радостно им улыбаюсь на прощание и спешу в кондиционированное нутро парома.

Паром. Бакахуни – Мерак


Внутри парома необычайно чисто и просторно, много свободных кресел. Ура. свобода! Что теперь делать? Бронировать самолет. Звоню в турагенство, пока не вышла из зоны покрытия сети. На последний рейс я по худшим прогнозам не успеваю, а если хорошо подсчитать, то и по лучшим тоже. Что ж. Сегодня я снова не увижу моего Бали. Придется ночевать в Джакарте. Надо связаться с другом, а телефон уже издает отчаянный прощальный писк. Друг сегодня как назло уезжает за город. На этой оптимистической ноте мой телефон окончательно выключается.
Поискать может пока попутку? Пытаюсь найти выход на нижнюю палубу с машинами, но тщетно. Видимо, здесь раздельная посадка для пассажиров. Но должны же как-то водители подниматься? Надо подзарядить телефон.
Поиски розетки заводят меня на 3 палубу, где расположилось довольно приличного вида кафе. Уже виден приближающийся яванский берег. Сидящая за ближним столом группа индонезийцев не проявляет попыток завязать разговор. Это уже даже кажется странным.
  • TubaevVasilii и Nastel это понравилось

#6 Freewind

Freewind

    Viva Mexico!

  • Путешественник
  • 641 сообщений
  • Пол:Женщина

Отправлено 19 июля 2012 - 00:30

Мерак.


И вот паром прибывает. Не успеваю зарядить телефон, и уже надо идти. Спуститься вниз что ли? Поспрашивать водителей машин подвезти меня. Да ладно, пойду где все пассажиры, а на выезде с парома уже остановлю кого-нибудь. Ржавую лесенку цепляют за край борта. Она настолько старая, что в жести видны дыры. Да и сам механизм ее напоминает древнее и что-то ручное.Оператор в будке, подпрыгивающий вместе с лесенкой, смотрится как крановщик со своими рычагами и страшно за него, что сорвется он сейчас со своей кабиной и полетит в море. Вот лесенка зацепилась и мы сходим и идем по понтону надо всеми грузовиками и машинами, ждущими своей очереди на посадку. Конечно хорошо, удобно, люди отдельно, машины отдельно – не надо следить, чтобы кого-нибудь не раздавить или не быть раздавленным. Но! Где я поймаю машину? Наверное на выходе. Да-да, табличка «Выезд», вот и дорога. На автобусный терминал и на Джакарту. А что это за синяя будочка? Уж не полицейские ли там? Еще чего не хватало,чтобы опять документы проверили. Нет, никого. Вот тут и постопим. Ээ.. ну сперва попробую легковушечку. Эх, мимо..мимо..подал знак рукой «не могу взять». Эх.. ну грузовичок..эй! аа.. Другой..
-Эй, мисс! - боковым зрением замечаю, что ко мне направляется полицейский, а стою я оказывается напротив полицейского офиса. Вот ёлки зеленые! Идет помогать. Сейчас он мне «поможет». Сейчас документы попросит и опять сидеть в порту теперь уже Мерака и рассказывать им свою историю. Ну нет уж. Делаю вид,что его не слышу, поворачиваюсь и иду в сторону терминала. Дорога ремонтируется, приходится идти через кучи грязи. Полно маршруток. Грязных, маленьких, ржавых. Какого они цвета? Ох, хоть бы вспомнить, какого они были цвета. Кажется,что-то оранжевое, может с широкой синей полосой, а может и не синей, может фиолетовой или зеленой. Может и без полосы вообще.
-Хелло,Мистер!
-Хелло,Мистер!
-Хелло,Миссис!
-Хелло,Мистер! - со всех сторон. Ну деревня! Что, белого человека никогда не видели? Неужто из этого порта все туристы перемещаются лишь на арендованных машинах? Эх, в третий раз я приезжаю в Мерак, но впервые выхожу с парома. Ох, как сладко поймать легковушечку, сесть в нее, удобную с кондиционером, с водителем, уже знакомым на пароме. Правда оба предыдущих раза, когда я здесь ездила, водители мне доставались занудные. Один все рассказывал про опасности путешествия автостопом, опасности ездить в одиночку, да и вообще жить опасно и страшно, и много плохих людей и далее и далее.. Но я была невыспавшаяся, и как только машина съехала парома, мои веки стали смыкаться и водитель сказал:
-Ну раз хочешь спать – поспи. - Что я и сделала, открыв глаза только в Тангеране, в 30 километрах от места прибытия в Джакарте.
Второй водитель рассказывал, что он пилот «Гаруды» и даже показал свою идентификационную карточку, где было написано,что он работник компании «Гаруда Индонезия» - крупнейшего государственного индонезийского авиаперевозчика, предлагал бесплатно полететь с ним на Бали, потом стал предлагать снять гостиницу.
-Не, спасибо, меня друг ждет. Довези меня до Таман Анггрека. – вежливо отказалась я. И потом, как мы выехали с парома, мои веки сомкнулись, и спала я до места под названием 45 километр.
А в этот раз приходится самой идти. Заворачиваю на автобусный терминал и человек в зеленой футболке, который на выходе с парома спрашивал куда я еду, показывает в обратную сторону.
-На Гамбир там. - Там стоит такой же зеленый как и футболка человека автобус и зазывалы кричат:
-Пуло Гадунг, Пуло Гадунг! - Черт, и где этот Пуло Гадунг? Название знакомое такое..
-Идет на Гамбир?
-Да, да!
-Гамбир, станция, идет?
-Да, да, идет на Гамбир!
-Точно?
- Да-да, Гамбир! – сказал дядька в зеленом. Ну что ж поверим. Раз говорят.. Хотя они всегда говорят, а в итоге автобус идет все равно не туда.

Мерак - Чилегон


Интересно, он хоть по автобану идет? А, вот написано на стекле «Тол Мерак», «Тол Тангеранг», «Тол внутри города». Ок. Отлично. Хм.. А почему вниз? Эй, почему не наверх? Тол вроде там. А что это мы идем вдоль моря? Я раньше не видела этого моря. Хотя может я уже спала здесь в прошлые разы. Наверняка через мелкие городишки потащится. Так, надо написать смс знакомой в Джакарте, может удастся у нее переночевать. Опа! Телефон включился. «..Кстати,какие планы на вече..» Темный экран. Супер! Значит все-таки придется ехать на улицу Джакса, а там зайду в кафе моего друга подзарядить телефон и невзначай скажу, что ночевать негде и хочу позвонить подруге, попросить у нее вписаться. А он конечно, предложит переночевать у него. А я сперва все-таки позвоню. Ну а не предложит, или не встречу его, так на Джаксе всегда можно найти дешевую ночлежку. Правда ужасно убожескую и полную нигерийских и афганских наркодельцов. Но они мило здороваются, тихо делают свое дело, и для посторонних людей совершенно безопасны.
А мы все едем через какие-то трущобы. Мало на Яве места, мало. Вон дома стоят на болоте и к домам идет настил, мостик. И как люди так живут? А живут ведь. А если селиться больше негде. А на болоте и бесплатно может. Построят себе сарайчик из досок. Внутрь циновка или матрас и телевизор. Куда ж без него. Спать на циновке соломенной будут, а телевизор купят.
Трущобы все тянутся. Домики на болотах, сарайчики на холмах. Жалко этих людей, которым приходится так жить. Дети растущие в грязи и делающие себе игрушки из мусора. Соломенные или фанерные стены, цементный пол. И так живут миллионы. Хотя их реально было бы жалко, если бы он не хотели так жить. Если бы они замечали грязь вокруг их дома. В самом доме и во дворе обычно чисто и убрано. А вот улица – ничья. Зачем убирать? Если бы они не хотели так жить и спать на цементном полу и мечтали бы о большом красивом доме с диванами и шкафами и душем. Ну хотя бы. Но они не хотят и не мечтают. Их устраивает жить так. Это легче, чем стремиться заработать больше, чем желать, мечтать и прикладывать большие усилия для достижения своей мечты. Чем расстраиваться из-за неудачи, сорванных планов, а потом, скрепя сердце и забыв свой провал продолжать идти в направлении к своей мечте и верить, верить что у тебя все получится, не смотря ни на что и преодолевать трудности, препятствия, одно за другим. Гораздо легче изо дня в день растить свой рис, варить и продавать кашу или собирать мусор в свою тележку за спиной, которую ты тащишь и тащишь за собой и нет возможности от нее избавиться, ибо в ней твоя жизнь.

Чилегон – Серанг


Однако, трущобы кончаются и вот ура! Мы выезжаем на тол. Ура! Авобус набирает скорость, обгоняя медленно тащущиеся грузовики.
Начинается дождь, льет все сильнее, в автобусе закрывают окна. Стемнело. За окнами теперь видно только мокрый асфальт и тянущиеся вдоль дороги кусты. В и без того душном и прокуренном автобусе концентрация сигаретного дыма достигает невероятного предела. Водитель курит, по-моему, не переставая, пассажиры спереди,сбоку и сзади. Вы удивлены? Нет, это норма здесь – курить всегда, курить везде, курить в транспорте, при детях, при беременных, курить в магазинах и поликлиниках. Самолеты и кодниционированный помещения – пожалуй, единственные места в Индонезии, где не курят. Мой автобус, к сожалению без кондиционера. Не колеблясь бы переплатила раза в два, чтобы только не задыхаться в этом ужасном дыму.
Мы опять съезжаем с автобана, чтобы заехать в какой-то промежуточный город. О Боги! Мы когда-нибудь доедем до Джакарты? Уже не терпится купить билет на самолет и полететь в свой маленький рай. Выйти в маленьком аэропорту, сесть на свой мотобайк и поехать куда угодно безо взяких курящих соседей и грязных улочек яванских городков. По времени уже явно не успеваю. Эх, придется ночевать все-таки на Джаксе.
Дождь не прекращается и продолжает поливать маленькие грязные улочки, прилавки с вечерней едой, припаркованные мотобайки и ползущих через потоки воды людей.
В наушниках заиграла музыка из «Пиратов Карибского моря». Я представила себе парусник, рассекающий воды карибского моря, шумные кабаки Тортуги и благородных людей, идущих под полными парусами к своей благородной цели. Как это все не сочетается с окружающей меня реальностью – с этим прокуренным автобусом и тянущимися за поливаемым дождем окном улочками, полными лавок и снующими между ними людьми. Я мечтаю оказаться на берегу Карибского моря, в окружении симпатичных мне людей и окунуться вместе с ними в пучину захватывающих приключений. Интересно, когда-нибудь, сидя дома и слушая какую-нибудь музыку, мечтала ли я о приключении тащиться в полуразвалившемся индонезийском автобусе среди грязных улочек городов и деревень, где-то на экзотическом острове вблизи экватора, там где сталкиваются Тихий и Индийский океаны? И хотя цель моего путешествия возможно и была не менее благородной, чем спасение возлюбленной из рук пиратов, все равно захватывающим Приключением эту историю сложно назвать.
Я вспоминаю героев фильма «Пираты карибского моря». Эти люди молоды, сильны телом и духом, не боятся трудностей и в годы своей молодости уже спасают мир и друг друга.
А на что трачу свою молодость я? На поездки в грязных индонезийских автобусах?

Серанг – Липпо


Мы наконец-то добрались до автобусной станции и уже стоим в ожидании пассажиров минут двадцать. За окном люди по щиколотку в воде перебираются с островка автобусной станции к выходу. Автобус набился народом. Теперь у меня появился сосед, который, не смотря на свою худобу вынуждает меня прижаться боком стене. Я сутчу костяшками пальцев по стеклу не в силах скрыть вырывающееся раздражение. Не к соседу, а к получасовой стоянке автобуса. Когда же мы, наконец, будем в Джакарте? Такими темпами часам к десяти-одиннадцати. А что, если в отелях мест уже не будет? – думаю я, вспоминая группы людей с рюкзаками на Джаксе, около полуночи бродящих в поисках ночлега. Тем временем в салон уже десятки раз входят разносчики еды и воды и бродячие музыканты. Поя что-то ужасающее, прорывающееся сквозь музыку в моих наушниках, начинают совать банку для подаяния пассажирам. Сперва моему соседу, кажется он кинул что-то, может и нет. Потом мне. Я не реагирую. Паренек прислоняет банку к моей руке с назойливым требованием.
- Пошел на ***. – говорю сдержанно, по-русски. Парень продолжает настойчиво теребить мою руку банкой. Слегка поворачиваю к нему голову:
- На *** послан! – повышенным голосом. Парень, как поняв, убирается.
- Злится, – вслух замечает мой сосед, толком не зная, понимяю ли я индонезийский.
Конечно, как тут не злиться? Уже целый час мы стоим на этой долбаной остановке, а мне еще отель искать. Сейчас бы поспать, чтобы не замечать всего этого безобразия, но выпитый на пароме кофе не дает мне этого сделать.
Наконец, автобус отправляется. Через некоторое время сосед засыпает и начинает наваливаться на меня. Слегка его отталкиваю – не помогает. Ну да, ему тоже места мало.
Смотрю время на плеере – 8 часов вечера и почти разряженная батарея. Звук на максимуме. Немного подумав, я снижаю уровень громкости на плеере, а на контроллере наушников ставлю на максимум. Вроде должно помочь сохранить батарею. Хотя точно не знаю, электротехнику я плохо учила. Точнее у нас был плохой преподаватель. Да, это был дедушка божий одуванчик, возрастом, пожалуй, старше нашего института. Тихо-тихо читал свои лекции, рисовал что-то на доске. Какие-то схемы? Или уравнения? Даже сейчас и не припомню. Помню, еще вызывал кого-то к доске, спрашивал. Не помню, что народ отвечал, обычно дедушка все равно при этом засыпал, и стоящий у доски старался особенно его не беспокоить. В итоге из курса электротехники я помню только его название и этого спящего дедушку.
Кто-то, сидящий сзади положил свои руки на мое кресло. Оборачиваюсь – женщина в мусульманском платке заснула, уронив голову на спинку моего кресла и обняв его руками. Ну теперь совсем весело, мало было соседа, так еще и эта мусульманка. Пытаюсь пристроиться, но теперь я не могу облокотиться спиной целиком на кресло. Немного посидев так, оборачиваюсь, бесцеремонно беру ее руку и убираю с кресла. Женщина слегка просыпается и устраивает свои руки по-другому,утыкаясь головой в спику моего кресла. Теперь я могу нормально сидеть, если не обращать внимания на соседа справа.
Мы заехали на заправку, я снова чувствую запах сигарет. Конечно же всем похер на табличку «курить запрещено» и на возможность взлететь в момент всем автобусом на встречу с Аллахом.
Сосед справа уже совсем меня раздражает, хотя я вижу, что подвинутся ему некуда. Снова кто-то закурил, оглядываюсь по сторонам и накак не могу увидеть, кто это делает.
Я кашляю от дыма. Несмотря на то, что дождь кончился, люди не спешат открывать окна, так как с заходом Солнца похолодало и теперь холодный ветер на всей скорости будет дуть в окна. Я кашляю еще раз, в этот раз уже демонстративно и громче чем нужно, размазывая кулаком слюни по лицу. Ну и что ж? Я уже не чувствую себя человеком, достойным утирать их платком. Уже все настолько грязное вокруг и я сама такая грязная от этого автобуса, от этой грязи с дороги, летящей через открытые окна, от своих соседей и от ночевки на непонятном матрасе в полицейском участке. Человек – это его окружение. Точнее, складывается он из того, что внутри и того, что снаружи. И то, что внутри него меняется под воздействием внешних обстоятельств. Если ты живешь в красивом доме или квартире с видом на леса и луга, ты себя чувствуешь намного лучше,чем живя в темной каморке с видом на помойку. Хотя если ты там родился или прожил долгое время – перестаешь это замечать. Чтобы изменить внутренность человека, нужно поместить его в подходящую среду. Если мне понадобится сломать человека, я посажу его в индонезийский автобус и заставлю проехать от Ачеха до Бимы в течение 6-7 суток без остановок. И посмотрим, что тогда останется от его ханженства, гордости и самодовольства. Человек на конечной остановке выйдет уже другим. Хотя, может я просто недостаточно сильна, чтобы не поддаваться обстоятельствам. В данный момент они меня захватили целиком. Да и как же достал этот сосед справа! Ну подвинься ты хоть немного!
Чувствую наступающий голод и вспоминаю, что у меня в рюкзаке лежат печеньки. Добрый полицейский дал мне их сегодня утром. Какие же они все-таки милые, эти полицейские! Кушаю печенье, преисполненная благодарности к накормившему меня полицейскому. Несмотря на их специфическую работу, они соблюдают все традиции индонезийского гостеприимства. Съеденное печенье поднимает мне настроение.
А что это у нас за окном? Липпо Молл? Ура, уже Липпо!
  • Andrey7037 и Nastel это понравилось

#7 Andrey7037

Andrey7037

    Седая борода

  • Путешественник
  • 1 454 сообщений
  • Пол:Мужчина
  • Город:Москва

Отправлено 19 июля 2012 - 12:39

да уж, запах дыма индонезийских сигарет - это что-то с чем-то :) Меня угощали несколько раз, пару раз сам покупал разные ради экспириенса, но курить их абсолютно невозможно. Уж не знаю точно, что там они добавляют в табак, вроде гвоздику, а может ещё что-нибудь, но аромат отвратительный. А когда вокруг несколько человек одновременно курят в замкнутом помещении, это ваще жесть! И как ты выдержала? Уж насколько тайские сигареты противные (каждый раз прошу привезти наших из РФ всех, кто прилетает в Тай), но даже дешёвый тайский табак (типа нашего самосада) в пакетиках по 5 бат кажется наиприятнейшим наслаждением по сравнению с самыми дорогими индонезийскими сигаретами.
Хорошо пишешь, очень интересно, ждём продолжения о твоих мытарствах :)

#8 romchyk

romchyk

    интер-националист

  • Путешественник
  • 2 517 сообщений
  • Пол:Мужчина
  • Город:Pattaya

Отправлено 19 июля 2012 - 13:04

А мне нравится запах "Гуданг Гарама", смесь запахов табака и гвоздики. Правда, если вокруг все курят, а вентиляции нет, то это уже перебор...
А индонезийские аскальщики это вообще прикол.
Два чувака, один с банкой для денег, другой с инструментом. Если это гитара, то там может не хватать половины струн. Песня звучит минуту, один аккорд - один куплет. При чем, ни слуха, ни голоса. Выглядит тип "Дайте денег, а то буду выть еще пять минут":). И люди дают мелочь, чтоб просто отшить приставучих "музыкантов".
  • Andrey7037 нравится это

#9 Freewind

Freewind

    Viva Mexico!

  • Путешественник
  • 641 сообщений
  • Пол:Женщина

Отправлено 19 июля 2012 - 14:47

Andrey7037, в сигареты они добавляют гвоздику, называется это кретек. Кстати, мне нравится запах кретека в отличие от запаха обычных сигарет. Но когда вокруг много курящих все равно тяжко.
Итак, продолжаю...

#10 Freewind

Freewind

    Viva Mexico!

  • Путешественник
  • 641 сообщений
  • Пол:Женщина

Отправлено 19 июля 2012 - 14:49

Липпо – Джакарта


Липпо! О, блаженный Липпо Каравачи! Ряды таунхаусов, аллеи, усаженные королевскими мадагаскарскими пальмами, зеленые газончики, веслосипедные дорожки. Рай для джакартского среднего класса. Рекламные вывески на торговых центрах зазывают туда. Хотите жить красиво? Хотите жить счастливо? Покупайте, покупайте недвижимость в Липпо! И счастливое семейство улыбается нам с плаката на фоне небольшого аккуратненького домика. Ваша мечта, Ваше счастье, Ваша радость жизни – здесь!
Я узнаю проплывающее за окном сверкающее здание – в бассейне на его крыше предлагали нам искупаться наши друзья из Липпо. К сожалению, так и не удалось, то ли времени не хватило, то ли скоординированного желания всех четверых. Да, это здание по дороге к Джакарте. Уже немного, совсем немного осталось трястись в этом ужасном автобусе, может полчаса, может совсем немного побольше. Вот она уже, Джакарта – светится и манит огнями небоскребов, рассказывает сказки о богатой, счастливой жизни. Но нет, Джакарта, ты меня не обманешь блеском своих шоппинг-моллов, я вижу жестяные крыши под громадами шестидесятиэтажных стеклянных монстров, а под жестяными крышами трущобы, растущие на берегах грязных каналов и мусорных рек. Им не видно конца. И вот, среди моря лачуг вырастает словно остров, неприступная скала молла Таман Анггрек, автобус поднимается на мост, делает полукруг на высшем кольце четырехуровневой развязки, и срывается вниз, в пучину разноцветных огней.
-Джерук, джерук,джерук!
С мест поднимаются пассажиры, живущие в районе с именем «Апельсин». О! Названия районов в Джакарте – это отдельная тема. Часть из них, похоже были взяты из каких-то фантастических фильмов о недалеком и совсем не прекрасном урбанистическом будущем: Блок М, Блок А, БСД сити, Гамбир, Депо. Так и рисуются в воображении эти урбанистические, наставленные друг на груга блоки, без окон и дверей, железные дороги, ведущие в депо посреди жилых кварталов, провода, афальт, бетон, бетон, асфальт. Боже мой, что может быть в БСД Сити? К слову, Блок М оказался именно таким, каким я его себе представляла – огромный бетонный блок без окон, правда не серый, а составленный как конструктор лего из разноцветных маленьких блоков. Остальные районы напротив, имеют какие-то более деревенско-фруктовые названия – Апельсин, Дуриан, Два Манго, Рамбутан. «- Где ты живешь? – Я в Дуриане.», «Извините, вы на Апельсине не выходите?».
Мы снова едем по толу. По нами опять пробегают жестяные и черепичные крыши лачуг. Рекламная вывеска призывает отведать морепродуктов в Старом городе. Что, мы проезжаем Старый город? Похоже на то, под некоторыми жестяными крышами удается углядеть архитектуру старой колониальной Батавии. Возможно, здания там и прекрасны. Кто знает... Я проваливаюсь в беспокойный сон.
...Ага. Где мы сейчас?
- Мисс, на Гамбир здесь. Отсюда на такси.
- Что??????!!!!! Какое такси? Ты мне сказал, что автобус до Гамбира идет.
-Да, да, но сейчас поздно и он на Гамбире не останавливается.
- Какого черта? Ты зачем мне сказал, что он идет до Гамбира, я у тебя три раза переспрашивала!
- Мисс не понимает, – вмешался кто-то из пассажиров.
- Да все я понимаю! Я у них три раза спрашивала, идет ли автобус до Гамбира, все мне сказали что идет.
- Хм.. – пассажиры участливо замолчали.
-Ну, твою мать, ну как всегда! Так и знала, что завезут не туда. Козлы! Ублюдки! Никогда больше не поеду на автобусе! Ни-ко-гда!
- Мисс, басвэй отсюда.
-Это что за место вообще?! Как называется? Я туда не хочу, я не знаю, что это.
Мы едем дальше посреди грязных улиц с толкущимися на углах грязными трехколесными бажаями, выполняющими роль такси эконом-класса и их не менее грязными водителями. Они меня пугают. Точнее, не то,что пугают, я знаю, что криминала тут особого нет, трубой по затылку не ударят. Но все равно нету желания выходить на эти темные улицы с этими грязными темными людьми на них.

Пуло Гадунг – Чемпака Центральная


Нет, мое путешествие не окончится быстро. До конечной точки еще долго, долго. Когда ж на Бали? Там все просто и понятно. Нет, конечно, в Денпасаре тоже можно заблудиться, но он не настолько большой как Джакарта и перемещение из одного конца в другой не займет много времени. Ну а для меня еще легче, так как я уже знаю там почти все улицы и районы. Не то, что здесь. Черт знает, в какой части города мы сейчас.
Кажется мы прибываем на конечную станцию – все пассажиры поднялись со своих мест. Боже, ну что за помойка!
- Что это?
-Пуло Гадунг. Отсюда басвей.
Делать нечего, на Гамбир меня явно не повезут. Выхожу, продолжая проклинать этих автобусных злодеев.
- В чем дело? - какой-то человек на улице обратив внимание на мои чертыхания, видимо, решил помочь.
-Да эти гады обещали на Гамбир отвезти, а отвезли черти-куда.
- До Гамбира на басвее. Я - офицер полиции. – (Этого еще не хватало!)
-Я Вам помогу дойти до остановки. Могу показать Вам свое удостоверение.
- Спасибо, не надо. Охотнейше Вам верю! – (Только не спрашивай у меня документы!).
Мы идем среди бесконечных рядов маршруток, отправляющихся автобусов, потоков людей. Похоже, эта станция одна из центральных. Водители маршруток пытаются зазывать, но видят, что я иду с местным и отстают. Показав мне на ярко освещенную застекленную автобусную остановку: «Вам туда»,- полицейский меня оставляет.
Разгядывая схему движения на стене, я нахожу с краю справа самой последней остановку «Пуло Гадунг».
- Это - Восточная Джакарта?!
Черт, они меня провезли насквозь через весь город и теперь мне еще черт знает сколько возвращаться обратно. Мне же надо было в центр! Ну гады!
Практически без сил плюхаюсь на сиденье в полупустом автобусе: «Восточная Джакарта! Через весь город!».
Ладно, надо подумать. Здесь неподалеку живет моя знакомая, на Чемпаке. Вот ей я пожалуй и позвоню. Выйду на остановке Чемпака Центральная, подзаряжу там телефон. Кажется, там была розетка, и еще какая-то урна рядом.
Оглядываю салон – он чистый и светлый. Немногочисленные пассажиры выглядят достаточно ухоженно и интеллигентно. Вот это окружение мне больше подходит. Здесь я чувствую себя намного лучше, чем в этом ужасном междугородном «экспрессе». Дождавшись появления в окне знакомой вывески «АТС Чемпака», выпрыгиваю из автобуса.

Чемпака Центральная – Гамбир


Автоматом поворачиваю из дверей автобуса налево и делаю несколько шагов. Точно, вот она, розетка! И урна тоже на месте, прямехонько под ней. Забавно. Я помню, как я в прошлый раз порядка 20 минут стояла у этой урны заряжая телефон. И вот снова. Мне кажется, что вся моя жизнь немного похожа на это – освещенная остановка, где есть даже розетка, от которой можно по необходимости подзарядиться, но рядом обязательно где-нибудь оказывается помойка, напоминая, какая сущность кроется за внешним лоском и суетой.
И опять судьба кинула меня на эту остановку среди бега жизни,и опять я сижу у этой розетки, рядом с этой помойкой, каждые десять секунд проверяя разрядившийся телефон. История повторяется, круг замыкается. Беги, беги, куда бы ты ни бежал – все равно вернешсья на эту остановку и будешь сидеть рядом с помойкой.
Ну, телефончик, милый, работай! Опять не хочет. Выключим и включим по новой. Ах, почему ты все время не хочешь работать, когда больше всего нужен? Мне бы сейчас дозвониться до подруги, она заберет меня с остановки – кину вещи у нее дома, помоюсь и даже можно будет на пати после этого пойти, если она захочет. Только бы уладить эту проблему с ночевкой и силы появятся. Не берет трубку. Еще пять минут подождать. Нет. Не берет. 21.40. Через 20 минут прекращается движение автобусов. А у меня кажется еще пересадка на Хармони. Почему я уже не удивляюсь («Как же так, когда больше всего надо?» ) и не расстраиваюсь? Я, кажется, ожидала такого поворота событий. К счастью, я к нему готова. И все-таки на Джаксу! Запрыгиваю в открытые двери подъехавшего автобуса, сматывая на ходу провод зарядки.
Последняя попытка – звонок другу, владельцу бара на Джаксе – «Кто его спрашивает? Он в душе.» В душе – значит точно не в баре. Теперь решать проблему ночлега приходится только самостоятельно. За окном проплывает башня Монас. Мне пора выходить.

Гамбир – Джакса


- Извините, в какую сторону Джакаса?
- Туда, прямо, прямо.
- Спасибо!
Помню, это было одно из первых мест, куда я приехала в Индонезии. После 2,5 дней, проведенных в Понтианаке мы с попутчицей взяли перелет до Джакарты и следуя указаниям путеводителя "Лонли Пленет" отправились в район дешевых ночлежек – улицу Джакса. Как ни странно, она находится в центре города, в 5 минутах ходьбы от главного монумента Джакарты – «Монумент насиональ», сокращенно «Монас» - огромной башни с с каменным факелом и смотровой площадкой наверху, построенной в честь обретения независимости республикой Индонезия. С площадки открывается вид на почти половину города. Лучшую половину.
А Джакса предсталяет собой маленькую улочку с односторонним движением с низенькими одно-двухэтажными зданиями дешевых ночлежек, кафе, закусочных и офисов турагенств. Все, что надо нетребовательному путешественнику. Мне это очень кстати – завтра с утра куплю прямо там билет на самолет, и не надо искать офисы агентов.
Я иду по тротуару вдоль темной широкой улицы. Если кто-то Вам скажет, что Джакарта не приспособлена для пеших прогулок – не верьте. Здесь тротуары намного шире, чем в Бангкоке и открытые канализационные люки встречаются намного реже, чем в Джорджтауне или Куала-Лумпуре. К тому же даже в позний час идя в одиночестве я ощущаю себя в совершенной безопасности. Хотя желания пользоваться услугами мототакси и многочисленных ржавых бажаев тоже абсолютно нету. Пешком надежнее. Так, здесь кажется направо, а там должен начаться тротуар со столибиками, об один из которых я полтора года назад разбила палец на ноге. А затем светящаяся узорчатая арка, отмечающая собой въезд на улицу.
А за аркой уже светло и кипит жизнь.

Сообщение отредактировал Freewind: 19 июля 2012 - 14:51

  • Nastel нравится это

#11 Andrey7037

Andrey7037

    Седая борода

  • Путешественник
  • 1 454 сообщений
  • Пол:Мужчина
  • Город:Москва

Отправлено 23 июля 2012 - 12:26

ну не томи уже читателей :) , что дальше то было?

#12 Freewind

Freewind

    Viva Mexico!

  • Путешественник
  • 641 сообщений
  • Пол:Женщина

Отправлено 05 августа 2012 - 17:34

Всем привет из Эквадора!
Приношу свои извинения всем, кто читал и ждет продолжения, но ввиду того, что интернет в аэропорту Франкфурта вопреки ожиданиям давался бесплатно всего на полчаса, загрузитЬ последнюю частЬ рассказа не успела :this:
Впоследствии, она в спешке была забыта на компютере на Кубе. Так что окончние выложе толЬко в конце сентября. Тысячу извинений!

#13 Freewind

Freewind

    Viva Mexico!

  • Путешественник
  • 641 сообщений
  • Пол:Женщина

Отправлено 24 сентября 2012 - 08:56

Джакса


А за аркой уже светло и кипит жизнь. Работают бары, играет музыка, люди отдыхают, люди работают, люди ищут где переночевать или даже не думают о сне и ночлеге. Вот и бар моего друга, над ним возвышается 4-хэтажное здание недавно построенного отеля. Наверное дорогой, но более милый, с него и начнем.
-Эй! Куда идешь? Давай присоединяйся к нам! – я не знаю этого толстяка за столиком, но определенно кто-то из команды бара.
- Попозже! Мне надо ночлег сперва найти.
- А, ну ок. Посмотри.
Стеклянные двери, рыбки в широком аквариуме, охрана у дверей, цена за ночь соответствующая. Выхожу обратно.
- Что, мест нету? - интересуется толстяк.
-Места есть, дорого.
-А там спрашивала?
-Где там?
-А вот, соседнее здание. Там дешево.
- Сейчас спрошу, спасибо.
Проход через собранные столики с лежащими на них стульями, толстая женщина на входе, лестница без перил, уходящая на 2 этаж, пара европейских путешественниц, умывающихся у единственной раковины внизу. На втором этаже видавший виды диван из искусственной кожи, протертый и порваный в нескольких местах, комната 2 на 2,5 метра с двумя узкими кроватями с на удивление чистыми простынями. Беру! За такую цену все гостиницы на этой улице примерно такие, включая потертый кожаный диван времен первого туристического бума семидесятых годов. В каждой ночлежке на Джаксе есть такой.
Общий душ довольно чистого и приличного вида.
- Только не говори, что ты собираешься тут пользоваться душем! – говорят мне европейки.
- А что, с ним что-то не так?
- Ну, страшный такой.
Улыбаясь вхожу в ванную комнату «Девочки, да вы страшных еще не видели! Ну ничего, вы только начали путешествовать по Индонезии, а пока культурный шок».
Чувствуя себя словно заново родившейся после душа, поднимаюсь к комнате.
- Привет! – на диване сидит симпатичный черненький юноша и слушает какую-то заунывную восточную музыку на телефоне.
- Привет! Арабская? - спрашиваю про музыку.
-Нет, со Шри-Ланки. – ответил парень, думая,что я спрашиваю про его родную страну. В принципе, это мне и хотелось узнать.
- Надо же, никогда еще не встречала людей со Шри-Ланки. – звучит для него наверное ужасно банально. Но это правда.
Что же, теперь можно и по пиву, не пропадать же до конца вечеру субботы в большом городе.
Присоединяюсь к компании звавших меня ребят и девушек, знакомлюсь с ними.
- Привет, ты помнишь меня? Я на Гили был МС, выступал. – в очередной раз знакомлюсь с Роки Монтана, наверное уже в третий или четвертый. Когда ж я его, наконец, запомню?
Завязывается беседа ни о чем, о делах путешественнических с европейского вида девчонками и о насущных и музыкальных с индонезийскими ребятами. Хорошо расслабиться и разгрузить голову, хотя я не упускаю случая пожаловаться на автобусных злодеев, завезших меня не туда. Мне советуют не нервничать и спокойнее ко всему относиться. В принципе, правы. Я соглашаюсь с ними после полбутылки пива и забываю про автобус. Незаметно за нашим столиком появляются другие ребята, а в моем бокале пиво. Опять разговор ни о чем на гремучей смеси английского и индонезийского.
- Сколько на Бали? Уже год? Я бы помер со скуки.
-Да я тоже уже устала там, думаю, может в Джакарту переехать.
-Конечно, переезжай! У нас здесь клево! Столько всяких развлечений: клубы, шоппиннг..ээ..
-Шоппинг, а еще шоппинг, шоппиг, - продолжаю я за него - и, а я не забыла сказать про шоппинг? – в Джакарте по-моему самая большая концентрация шоппинг-моллов на душу населения во всей Азии, а может и не только Азии, а всего мира.
Чувствую, что глаза уже слипаются и вежливо несколько раз отказываюсь от приглашения пойти куда-нибудь еще. Если бы я не была такой уставшейи не пила бы пиво местной марки «Бинтанг», который на меня всегда оказывает усыпляюще-расслабляюще действие, возможно и пошла бы искать следующих приключений на свою.., не, не на голову, голова устала уже. Ну да ладно, желаю весело провести ночь и отправляюсь в отель. Как только падаю на кровать, мои глаза слипаются и я проваливаюсь в глубокий сон.
Снился сон, полный какой-то непонятной радости и счастья. И проснувшись в 8 утра я ощутила себя абсолютно отдохнувшей и бодрой. Утренняя покупка заветных билетов и завтрак в кафе – том самом, что и в первый приезд в Джакарту более года назад. Меню из диковинных забытых малайских, индийских и западно-яванских блюд. Белый кофе «Старый город», лепешка ченнай бум и масала из баранины. Я турист в Джакарте, я пробую эти давно забытые, но знакомые блюда. Они приходят на мой стол, как старые друзья, с которыми познакомился, гулял по городу, обедал, разговаривал, но которых не видел год или больше и потому забыл некоторых по именам. Например, роти ченай бум оказался лепешкой с сахаром, а не той моей любимой слоистой пышной лепешкой, подаваемой в индийских кафе Малайзии, с которой удобно есть карри. Тот, конечно же, обычный роти ченнай. Но делать нечего, и я макаю сладкую булочку в пряный соус, насыщенный индийскими специями.
А не прогуляться ли мне по Старому городу? Не так уж и далеко отсюда, время еще есть. Как приятно почувствовать себя беззаботным туристом за чашечкой горячего белого кофе! Утреннее Солнце уже вовсю заливает улицу своим ярким светом, но под навесом кафе совсем не жарко – может из-за работающих вентиляторов, может из-за летнего сезона, более прохладного в этих краях.
На пути к гостинице встречаю своего вчерашнего знакомого. Ну теперь-то я его уже помню!
-Привет, Роки!
Он работает в этом кафе днем, турагентом, консультирует людей, делает для них туры из Джакарты, а по вечерам в баре.
- А где ты живешь, Роки?
- Здесь, на Джаксе.
- Где именно?
- В баре.
- Спишь в баре?
- Да.
- А вещи где хранишь?
- В подсобке.
- А что же ты говоришь мне, что у тебя бизнес хороший, если сам спишь на улице?
- А я вложил деньги, купил землю в пригороде Джакарты, буду там строить бунгало, уже начал, пока средств не хватает.
- А то, что сам сейчас на улице, ничего страшного?
- Ну построю бунгало, может там и жить буду или сдавать его буду, а сам жить в магазине, который на том же участке стоять будет. А что, я приехал в Джакарту, у меня ничего не было, начал с нуля и тогда спал на улице.
Да, мне, пожалуй, не понять этого - спать в баре, вещи в подсобке.. А индонезийцам бывает достаточно и минимального комфорта. За разговором с Роки Монтаной незаметно проходит время, и мне уже пора ехать в аэропорт. Посещение Старого города откладывается на другой какой-нибудь раз.

Гамбир – международный аэропорт Сукарно-Хатта


Я, кажется, не далее, чем вчера обещала себе никогда больше не ездить на индонезийских автобусах. Но к аэропортовскому экспрессу это не относится. Чистый кондиционированный салон, место для багажа, курить запрещено. Отправляется минута в минуту по расписанию. Им можно пользоваться!
Смотрю из окна на проплывающие мимо здания центра Джакарты. Стеклянные небоскребы сменяяются белыми искрящимися на солнце административными зданиями в колониальном стиле. Я чувствую себя хорошо. Я еду домой, на Бали и скоро я буду там, несмотря на все трудности затянувшегося пути. Препятствий больше нет и даже знаменитые джакартские пробки не омрачили на этот раз дороги. Автобус бодро выруливает на скоростную магистраль в сторону аэропорта и набирает ход. Мысли мои светлы и радостны как этот солнечный день.
Самолет опаздал на отправление не более, чем на полчаса, что является обычным делом в Индонезии, и я заняла свое место в салоне.

Сукарно-хатта – Бали


Я чувствую, как под гул турбин во мгле смога внизу расплывается огромный город и постепенно теряет очертания. Затем сменяют друг друга поля и деревни, разрывают облака острые вершины вулканов, рваная береговая линия после продолжительной борьбы отдает себя наконец во власть моря. И после недолгого полета над водной гладью, начинают рождаться очертания знакомого берега. Всего этого я не вижу. Да и неважно.
Мое положение на сиденье у прохода над самым крылом не позволяет мне видеть бегущие под приземляющимся самолетом волны. Но я знаю, что они там есть и что они прекрасны.

Сообщение отредактировал Freewind: 24 сентября 2012 - 08:59

  • Andrey7037 и Nastel это понравилось

#14 Andrey7037

Andrey7037

    Седая борода

  • Путешественник
  • 1 454 сообщений
  • Пол:Мужчина
  • Город:Москва

Отправлено 06 октября 2012 - 03:38

Ирина, подумай о написании какой-нибудь книги о твоих приключениях! Я серьёзно, у тебя очень хорошо получается писАть и куча разной полезной инфы могла бы донести для людей! Если решишься на такое, обещай мне свой афтограффф на обложке, если я приобрету твой шедевр! Договорились? :) У тебя всё получится, надо только захотеть. Подумай...

Сообщение отредактировал Andrey7037: 06 октября 2012 - 03:47


#15 TubaevVasilii

TubaevVasilii

    Умудренный

  • Заблокированый
  • 251 сообщений
  • Пол:Мужчина

Отправлено 05 февраля 2013 - 08:16

Freewind,
Увлекательно, бодро, не выкинуть ни слова. Пришел в воссторг от происшствия с полицаями! - Вполне сформированный рассказ, краткий и "живой". Вы - молодец!

#16 Freewind

Freewind

    Viva Mexico!

  • Путешественник
  • 641 сообщений
  • Пол:Женщина

Отправлено 06 февраля 2013 - 07:45

Freewind,
Увлекательно, бодро, не выкинуть ни слова. Пришел в воссторг от происшствия с полицаями! - Вполне сформированный рассказ, краткий и "живой". Вы - молодец!

Спасибо за отзыв!
Кстати, в этом рассказе ни строчки не придумано и не приукрашено.

#17 Guest_Klishyn_*

Guest_Klishyn_*
  • Гость

Отправлено 15 февраля 2013 - 21:56

В Индии не был, к браку не привлекался )
...Бывал летом в болотистых местностях с комарами :)

#18 Guest_Klishyn_*

Guest_Klishyn_*
  • Гость

Отправлено 16 февраля 2013 - 06:09

Я не фанат стран зарубежья. Более того - не люблю кататься по заграницам, дай Бог в родной стране увидеть хотя-бы половину из того что хочется.Украина-считается заграницей? Кроме того - Польша, Беларусь и Молдова.

#19 Raider

Raider

    Гроза шашлычников

  • Путешественник
  • 669 сообщений
  • Пол:Мужчина

Отправлено 17 февраля 2013 - 22:01

Не читал но осуждаю...





Количество пользователей, читающих эту тему: 0

0 пользователей, 0 гостей, 0 скрытых пользователей