Перейти к содержимому



Приветствуем вас на форуме самостоятельных путешественников РУССКИЙ BACKPACKER!

Форум существует с 2004 года и является некоммерческой площадкой, посвященной самостоятельным путешествиям, т.е. путешествиям, организованным по возможности без помощи турфирм и других посредников.

Backpacker (от англ. Backpack – рюкзак) – путешественник с рюкзаком.

Среди форумчан есть и идейные автостопщики, и любители велопутешествий, и те, кто ездит только общественным транспортом или на своих авто, но большинство путешественников не ограничивают себя каким-либо одним способом перемещения в пространстве. Объединяет всех нас желание «проживать» путешествие по максимуму, так, как хочется самому себе.

На форуме накопился огромный объем информации, если же вы не смогли найти ответ или вам нужен индивидуальный совет – смело спрашивайте!


Регионы планеты (маршруты, достопримечательности, проживание)   Визы   Транспорт   Отчеты   Попутчики   FAQ

все форумы >>


Данное объявление видно только неавторизованным пользователям.

Администрация форума.


Небо через веток сито цедит в лужи синеву


  • Вы не можете ответить в тему
В этой теме нет ответов

#1 vgm

vgm

    Новичок на форуме

  • Путешественник
  • 20 сообщений
  • Пол:Мужчина

Отправлено 21 августа 2024 - 18:37

Мазманян Валерий Григорьевич родился 9 июля 1953 года в семье военнослужащего.

В 1975 году закончил Пятигорский государственный педагогический институт иностранных языков.

Живёт в Москве. Работает в ГБОУ Школа № 1912.

Автор книги «Не спросишь серых журавлей».

 

 

 

 

 

Небо через веток сито цедит в лужи синеву

 

Мать-и- мачеха в овраге,
грач во фраке - важный лорд,
лист исписанной бумаги
принял нашу грусть на борт.

Накопилась лет усталость,
не смахнуть рукой, как пыль,
а кораблик поднял парус,
покачнулся и поплыл.

Голуби за нами - свитой,
сон январский наяву -
небо через веток сито
цедит в лужи синеву.

Время - это миг, по сути,
встал малыш - старик присел...
а любовь и вёсны крутят
наших судеб карусель.

 

 

 

Подставляют подолы берёзы

 

Стал прохожий домой торопиться,
свежий ветер взъерошил листву,
в полдень скомканной серой тряпицей
быстро вытер с окна синеву.

Что июнь? - тополиная замять
и цветущий жасминовый куст,
растревожила душу и память
по тебе затаённая грусть.

Подставляют подолы берёзы -
щедро сыплют дожди серебро...
радость встречи, касания, слёзы -
это только влюблённых добро.

 

 

 

 

Жасмин расплескал в саду кипень

 

Упавшие в обморок тени
очнулись на позднем закате,
береза открыла колени,
подняв своё длинное платье.

Из чаши луны льётся просинь,
жасмин расплескал в саду кипень,
и сумрак с прохладой приносит
нам запах дурманящий липы.

Цветение летнее - прелесть,
а небо - хоть черпай руками,
июльские звёзды слетелись
и бьются в окно мотыльками.

Пусть память и сердце не ладят -
с годами все чувства на убыль...
а что убелённые пряди,
когда те же жаркие губы.

 

 

 

Рыжий месяц бородкой прижался к макушке сосны

 

Час сумерек - отдых короткий,
успей досмотреть свои сны,
пока рыжий месяц бородкой
прижался к макушке сосны.

Когда от бессонницы горькой
сбиваются простыни в ком,
смотри, как на пламени зорьки
сгорает звезда мотыльком.

Пусть время и славится прытью,
а осень любви не по мне...
июль позолоченной нитью
узоры плетёт на стене.

 

 

 

 

Шумливая листва поймала блик

 

Не повторит бумага и перо
штрихи дождя, пугливых теней вязь,
а фонари горстями серебро
к ногам берёз бросали, не таясь.

К полуночи из облачных прорех
просыпались крупицы крупных звёзд,
и погрустить вдвоём совсем не грех
без тяжких вздохов и солёных слёз.

С рассветом облака за лес ушли,
шумливая листва поймала блик...
без слова понимали две души,
что тихий вздох слышней, чем громкий крик.

 

 

 

Осыпая соцветия, возрождается старая яблоня

 

Что-то сбудется, что-то не сбудется,
кто ругнёт за спиной, кто поклонится,
а судьба не тенистая улица -
не пройдёшь под гармонь до околицы.

Не напрасно душа хорохорится,
что ей в прядях полосочки инея,
и молитвой спасёт Богородица
от вечерней тоски и уныния.

Не горюй, что морщинами метили
нас года, что рука твоя дряблая...
по весне, осыпая соцветия,
возрождается старая яблоня.

 

 

 

Шлейфом белая позёмка тянулась за ночным прохожим

 

Ушёл февральский день в потёмки,
утешил истиной расхожей,
и шлейфом белая позёмка
тянулась за ночным прохожим.

Качали ветки сумрак вязкий,
где сеял снег фонарь сквозь сито,
твоей душе хотелось сказки,
а не обыденности быта.

Молчали оба и попутно
теней смотрели пантомиму,
и знала ты - проснёшься утром
и смутным сном припомнишь зиму.

Рассветы зазвенят ручьями,
напрасно хмурилась сердито...
и старый клён, скрипя плечами,
дотащит солнце до зенита.







Количество пользователей, читающих эту тему: 1

0 пользователей, 1 гостей, 0 скрытых пользователей