0
Кто бы мог подумать, что путь в Италию начинается с Ленинградского вокзала? Доехав до Питера, а после на автобусе до Чёрной речки – выходим на трассу. Нас двое: я и Женька, бесстрашная Женька уже покорившая пол-Европы в одиночку. На четырёх машинах доезжаем до границы (Вывод I: лучше стараться сразу попасть в машину, которая перевезёт тебя ЧЕРЕЗ границу или, в крайнем случае, за Выборг. Потому что каждый раз, когда нас высаживали, приходилось тащиться до приличной позиции по километру). По дороге водители пугают нас сообщениями про погранзону, а один товарисчь даже собирается куда-то звонить, чтобы «за нами приехали». Мы убеждаем его в полном отсутствии намерений минировать мосты и дороги и в результате добираемся до погранперехода Брусничное. Там последний из наших водителей неожиданно высаживает нас с текстом, что дальше он не едет, а только забирает знакомых с границы. Делать нечего – начинаем вписываться в фуры. Вписываемся быстро, по одной, к дальнобоям. Мне достаётся импозантный дядя Вова, который «уже два года в финской тюрьме отсидел, потому как нарушил, а с тобой ещё попаду!». Успокоив дядю Вову, пересекаю границу, и дальше, воссоединившись с Женькой, едем до Тампере.
В Тампере, как водится, посещаем музей Мумми-тролля, настойчиво убеждая кассира в том, что мы «опискелия», в смысле студенты, и больше одного евра платить не в состоянии. Гуляем по городу, на ночь останавливаемся у Женькиных знакомых. Ночью с местным итальянцем, живущем в Финляндии давно, женатом на девушке с Украины, беседуем на смеси русского и английского языков о нравах южнокорейцев. Сюр.
На следующий день добираемся до рианэировского аэропорта. Там приобретается ЛОСЬ (см. фото), который становится достойным членом нашей команды. Перед вылетом местный таможенник, смахивающий на хиппи, лишает Женьку маникюрных ножниц («За 5 евро вы можете забрать их потом», - провозглашает он по-английски. «Вот сука»,- восклицает Женька по-русски. Таможенник благодарно улыбается.) и – через 2.5 часа мы вступаем на гостеприимную землю Германии.
Первый немец, встреченный нами в Германии, оказывается Миша из Казахстана, мы одалживаем у него телефон, чтобы созвониться с Беном, нашим вписчиком из Хоспиталити-клаба. Бен сообщает, что затрудняется нас встретить (Женька возмущается, я высказываю предположение, что у него жена рожает, потом оказалось, что он просто кино смотрел) и диктует адрес. Я запоминаю ровно половину названия улицы. Причем вторую: «.. оффбергштрассе, 14». Доехав из аэропорта до г.Бинген на цивильном автобусе, мы в двенадцатом часу ночи бросаемся к редким прохожим, стремясь найти эту самую «штрассе». Наконец симпатичная негритянка указывает нужное направление. Дойдя до дома номер 14, мы не обнаруживаем там никакого следа Бена. Приходится звонить. В итоге Бен понимает, что дешевле нас встретить. Встречает. Идём до дома 61. Заходим. Начинаем разговаривать. Разговариваем 2 часа. Бен оказывается студентом местного университета, изучающим экологию. В России никогда не был, но живо переживает проблему загрязнения Амура китайцами и называет последних нехорошими словами. На следующий день Бен выгуливает нас по Бингену, мы катаемся на местном пароме через Рейн в соседний городок, смотрим на местные виноградники. Крым крымом.
В третьем часу дня, воодушевлённые, выходим на трассу. То есть на трассу – сильно сказано. Как известно, в Европе стопить непосредственно на трассе (автобане) запрещено. Поэтому мы стоим на заправке на выезде из города, и, изящно помахивая табличкой «Nurnberg», улыбаемся проезжающим машинам.
Из машин нам улыбаются в ответ, сокрушённо качают головой, мол, извините, девочки, нам в другую сторону, а так бы обязательно взяли. В итоге, простояв на точке час, и решительно отклонив предложение пожилой немки доехать с ней до Майнца, мы садимся в машину с тремя укуренными подростками, которые довозят нас до заправки, находящейся непосредственно на автобане. Далее, на наше счастье, подростками начинает интересоваться полиция, и мы с ними расстаёмся. Здесь случается наш ПЕРВЫЙ ЗАВИС. (Вывод II: всё-таки надо иметь с собой карту. Хорошую карту с обозначением заправок. Мы летали «по пачке Беломора» - атласу, купленному в Москве. Там не то что заправок, - половины городов не было). Часа через два нас забирает-таки немец и везёт почти до Нюрнберга, - остаётся менее 100 км. По дороге – пробки: вся Германия ломится на юг, в Италию. Машины забиты до отказа: дети, собаки, шезлонги, из окон торчат пляжные зонтики (на такой машине нам ещё предстоит проехаться). На следующей заправке нас моментально забирает Алоиз из Мюнхена на белом Мерседесе. Этот добрый самаритянин не только везёт нас до Нюрнберга, но, сделав изрядный крюк, довозит до нужного дома. По дороге на дивном английском рассказывает, как он любит «collect people on the roads». При прощании даёт визиточку – если что – звоните, пишите. Салон машины обтянут белой кожей. Спасибо, Алоиз, к Новому году напишем.
В Нюрнберге бросаем шмотки, идём гулять. Ночной город оставляет странное впечатление: старинные соборы, которые вовсе не старинные, а отстроенные после войны, но так, что не догадаешься, готические фонтаны, таинственные дворики, и, конечно ОН, знаменитый Дюреровский Заяц, который вовсе и не дюреровский и совсем и не Заяц, ибо из-под когтистых лап торчат человечьи пальцы, и не понятно то ли он мутирует, то ли придавил огромной разрастающейся тушей своего создателя.
Тут к нам присоединяется Олег – харьковский хлопчик, проживший полжизни на Неметчине. Дальше, нарушая все законы физики, мы ездим нераздельной тройкой (впрочем, справедливости ради надо заметить, что даже когда мы пытались разделиться, у нас это не получалось: либо не брали никого, либо сразу всех троих).
Решив сэкономить время, мы едем электричками в Зальцбург. Там нас встречает синеглазая Андреа и ведёт на квартиру, где, как выясняется, живёт небольшая коммуна художников. У художников вечером намечается party где-то в городе, так что нам выдаются ключи от квартиры. На стене прихожей висят рисунки хозяев и дивный плакат (см. фото).
Порадовавшись, что мы не оказались в числе «43 refugees», отправляемся на штурм зальцбургской крепости. Сама по себе крепость не производит большого впечатления (возможно, потому что часть её уже была закрыта на ночь), но с неё открывается чудесный вид на город.
Насладившись сполна атмосферой ночного Зальцбурга и музыкой Моцарта, звучащей там не только из мобильных телефонов, во втором часу ночи под проливным дождём возвращаемся домой. Тут нас ждёт маленькое испытание в виде закрытой двери, отсутствия хозяев и отвалившейся дверной ручки, с которым мы благополучно справляемся.
На следующий день, покинув гостеприимный Зальцбург, выскребаемся на трассу, где происходит наш ВТОРОЙ ЗАВИС (Вывод III = Выводу II !!!). Любуемся на альпийские вершины часа четыре. В нужном нам направлении (Филлах) никто не едет. Начинается моросящий дождик планомерно переходящий в ливень, ураган, цунами. Внезапно у меня открывается третий глаз и, указывая дрожащей рукой на одну из подъезжающих машин, я заявляю: «Вот этот чувак нас отсюда и увезёт». Как в воду глядела. Чувак оказался милым швейцарцем, едущим в Цюрих, согласившимся подбросить нас до Инсбрука. Ночь в Инсбруке не входила в наши планы, но ввиду плохих климатических условий и надвигающегося тёмного времени суток мы рванули в сторону столицы Олимпиады-1964. По дороге, скорректировав планы, было решено пожертвовать сном и оказаться утром в Италии. В результате над одной из австрийских заправок полночи раздавалось нестройное пение от «Катюши» и «ой-то-не-вечер» до щербаковского «XVIII февраль». В момент перехода от фольклора к тяжелому року нас забрала немецкая семейная пара, избавив работников заправки от продолжения концерта. Придавленные барахлом, на скорости 160 км/час мы въезжаем в Италию и, проехав по живописнейшей трассе Е45, в 4 утра ступаем на землю близ Вероны.
Однако вскоре выясняется, что «близ» - понятие относительное. Мы не знаем, где находится автозаправка в нужном нам направлении. Разговор с аборигенами (turisto!!! a pyedi !!!! O!!!!! = туристы? Пешком??? Ну-ну...) помогает понять, что нам необходимо перебраться на другую сторону автострады, но до ближайшего перехода – три км. Но это для итальянцев три км. А наши деды Берлин брали. Поэтому, ничтоже сумняшись, мы быстренько перелезаем через забор и оказываемся на Богом забытой территории, прилегающей к местному аэропорту. На небе горят итальянские звёзды, в кустах трещат итальянские цикады, по дороге раз в 10 минут проезжают итальянские машины. Заправки нет. Олег отправляется на поиски «языка». Возвращается довольный: попрактиковался в итальянском. «Там, - говорит,- мужик был. Я его по-английски спрашиваю: «А где здесь, гражданин, petrol station? Не реагирует. Перехожу на «итальянский»: «Dove e ... benzino statione?». Эффект тот же. Ну, я: «Дяденька, signore, где ГАЗОЛИНО???» Мужик просыпается: «No, no GAZOLINO. GAZELLE!!!» Я ему: «Si, gazelle». Он на пальцах объяснил в какую сторону идти, сказал километра четыре». Порадовавшись лингвистическим способностям Олега, хватаем рюкзаки и идём в обозначенную сторону вдоль кукурузных полей. Минут через сорок, сильно отклонившись от трассы, доходим до маленького городка с сакраментальным названием «Cazelle». Русский мат будит местных петухов. Петухи начинают от испуга кукарекать. Встаёт солнце.
(Кстати, «заправка» по-итальянски - «distributori»).
Выбравшись кое-как обратно на трассу, злые и невыспавшиеся, мы встаём перед «телепасом» (что-то типа автоматического шлагбаума перед въездом на платную автостраду) и ждём «своего» водителя, способного оттранспортировать нас в сторону южного Санкт-Петербурга. В смысле, Венеции. Стоим втроём. Потом вдвоём. Потом поодиночке. Не берут. Все едут в Милан, как будто там мёдом намазано. Но нам в Милан НЕ НАДО. Нас ждёт Фелис в Венеции. В итоге, Женька ловит странного дяденьку, который поначалу утверждает, что едет в Венецию, но при последующем допросе от своих показаний отказывается, и сообщает на ужасном английском, что едет на работу в Верону и может подкинуть нас до города. (Вывод IV: собираясь в Италию неплохо знать хотя бы азы языка.)
Ну что ж, Верона, так Верона. Едем до города. Пытаемся стопить на автостраде в центре. Нас снимает полиция с аргументом «No autostopo!». Потом они по-отечески советуют нам встать на какой-нибудь улочке, найти табличку, написать на ней наш «destination» и там мозолить глаза честным людям. Просто Школа Юного Автостопщика!
Поблагодарив карабинеров, забиваем на стоп, гуляем по городу, крадём из местного «супермеркато» 3 пластиковые ложки; поддавшись на провокации местных, трогаем за грудь бедную Джульетту, добираемся до вокзала, садимся в электричку и доезжаем до Венеции (18 евро на троих). Отсыпаемся.
Не знаю, что имел в виду Бродский, декларируя своё желание быть похороненным в Венеции, но, по-моему, худшего места для тихого продолжительного отдыха придумать сложно. Город находится во власти разноязыкой шумной толпы приезжих, штурмующей речные трамвайчики, заполнившей улочки и площади. С наступлением ночи откуда-то появляются чёрные сенегальцы, играющие на тамтамах и продающие сумки в переулках, закормленные голуби плотоядно посматривают на прохожих.
Совершив неизбежный круг почёта по лагуне (причём Женька вылезает за перила кораблика, вызывая повышенный интерес водной полиции и всех местных гондольеров), мы отправляемся на стрелку с Фелисом. Я иду с некоторым трепетом, поскольку помню, что Фелис в своём профиле указал, что ждёт от каждого гостя небольшую кофейную чашечку, для пополнения своей коллекции. У нас чашечки нет. А вот как не пустит! И придётся нам ночевать под мостом Риволи. Фелис оказывается милым парнем, довозит нас от станции до дома на машине, предлагает вечером пойти в город поесть пиццу. Я осторожно осведомляюсь насчет знаменитой коллекции чашек. Расплывшись в улыбке, Фелис демонстрирует три пыльные чашки в углу буфета. Проблема снята.
Ночью идём в город есть пиццу. Хозяин небольшой пиццерии готовит её прямо при нас, показывая при этом чуть ли не цирковые трюки.
Наутро, простившись с Фелисом, продолжаем своё путешествие. К вечеру хочется оказаться во Флоренции. Сменив несколько водителей, добираемся до заправки под Падуей, где, по нашему мнению, должны проезжать машины на Болонью. Однако у местных мнение с нашим явно не совпадает, потому что в Болонью никто не едет. В итоге вписываемся в фургон к люксембуржцам Сергею и Ирине («вписываемся» сильно сказано, просто они пили кофе, увидели нас, безошибочно по внешнему виду определили бывших соотечественников и предложили подвезти) и едем с ними. В другую сторону. В Милан.
В Милане понимаем, что единственный шанс добраться сегодня до вожделенной Флоренции – сесть на электричку. Но электричек в нужный нам период времени нет. Зато есть скорый дорогой комфортабельный поезд. А в поезде наверняка есть туалеты. А в туалетах, как известно, есть замки. Нехитрое логическое рассуждение приводит нас к тому, что мы покупаем на троих один билет за 25 евро и рассредоточиваемся по поезду. Двое – в туалете, я, с честными глазами, рюкзаками и билетом, в вагоне. Меняться решено каждый час по очереди. Через 15 минут после отправления, вижу Олега, приближающегося ко мне быстрым шагом. За Олегом следует товарищ в синей униформе. «Это он, это он, ленинградский почтальон!», - проносится у меня в голове. В смысле, итальянский контролёр. Далее начинается спектакль, которому бы позавидовал любой театр мимики и жеста. Уйдя в глухую несознанку, на чистом русском языке мы рассказываем контролёру историю наших странствий. Контролёр не понимает и произносит текст, из которого отчётливо улавливаются только два слова «полиция» и «карабинери». Тут из другого конца вагона бежит Женька, за ней следует второй контролер с криком «Game over!!!». Это оказался единственный итальянец, встреченный нами, хорошо говорящий по-английски. К сожалению, диалог с ним не входил в наши планы. Он устраивает что-то типа телевикторины с вариантами: a) Вы платите деньги за билеты прямо здесь (по правилам, если пассажир покупает билет в поезде, он платит вдвое большую сумму );
мы вызываем полицию; c) вы выметаетесь на следующей остановке. Угадайте, какой вариант мы выбрали, с учётом того, что поезд был скорый и следующая остановка была через 2 часа? Правильно. Через два часа, в Болонье, сопровождаемые презрительными взглядами ревизоров, Олег с Женькой покидают поезд, чтобы через час встретиться со мной на Санта Мария Нуова, центральном вокзале Флоренции.С вокзала мы добираемся до дома нашего очередного хозяина, Лоцана. О, Лоцан!!! Бесспорно, это был самый колоритный человек, встреченный за время всего путешествия. Войдя в ворота его усадьбы, мы обнаружили пару десятков старых покорёженных машин. «Это моя коллекция», - невозмутимо объяснил хозяин. Перед входом в дом на стене висит гитара. «Очень хорошая гитара, - объявляет Лоцан. – Авторская работа. Я повесил её сюда два года назад. Дожди и ветер сделали своё дело». Вопрос «зачем» кажется неуместным. В доме знакомимся с двумя девушками из Эстонии. Общий ужин, в ходе которого хозяин рассказывает о своих планах поездки в Китай. Он собирается поселиться там в рыбацкой деревне, чтобы увидеть «настоящую жизнь». Нам рекомендуется то же самое: забить на достопримечательности Флоренции и походить по холмам вокруг города. «Там всё истинное, а в городе всё для туристов».
Но, увы, - мы туристы. И следующий день мы посвящаем прогулке по городу, безуспешно пытаемся попасть в галерею Уффици, не выдержав соблазна, объедаемся потрясающим итальянским мороженым.
Ночью с Лоцаном устраиваем весьма специфические песнопения под гитару, причем Лоцан старательно подыгрывает на басах. Песни Ланцберга и Краснопольского с рок -аккомпанементом звучат странно под звёздным флорентийским небом. Эстонки из соседней комнаты предлагают нам немедленно заткнуться.
Утром, пожелав Лоцану удачной поездки в Азию, выбираемся из города на трассу. Тут приходит время расстаться с Олегом, который пускается в автономное плаванье в направлении Генуи. С уходом Олега мы теряем единственного носителя хоть какого-то итальянского языка. Наши с Женькой знания ограничиваются сведениями, почерпнутыми из фильмов «Бриллиантовая рука» («руссо туристо облико морале») и «Формула любви» («уно, уно, уно, ун моменто»), что не мешает нам застопить Стефана до Вероны.
Под Вероной нас удачно забирает немецкий дальнобой, наменянный довезти до самого Нюрнберга. Садясь в машину, мы честно сообщаем о своём позорном незнании немецкого. Мужик всю дорогу безостановочно треплется. Через какое-то время Женька не выдерживает и произносит полушёпотом: «Блин, мы же ему объяснили, что по-немецки не говорим». «Что ты, Женька, - удивляюсь я, - неужели ты не понимаешь: это же АНГЛИЙСКИЙ!». И впрямь, мужик честно думал, что он говорит по-английски. Одну из его фраз я даже запомнила: «Искольдре?», что означало: «Is it cold here?». За 80 км до Нюрнберга полиглоту пришло время спать. Он предложил нам дождаться утра, но «у русских своя гордость» и мы решили, что уж 80 км мы как-нибудь одолеем сами. И одолели. 65. А за 15 км до тёплой постели у нас случился ТРЕТИЙ и последний ЗАВИС. Скоротав ночь на автозаправке (в Нюрнберг не ехал НИКТО!) мы приняли историческое решение разделиться и добираться каждый своим путём. И добрались. (Вывод V, выстраданный: лучше плохой автостоп, чем хороший автобан
.Два дня провели в Нюрнберге у замечательных людей, нагулялись по городу, съездили в район Франконской Швейцарии, где осенью предположительно будет один из немецких слётов КСП (поразила лесная «поляна» для слёта с горячим душем, туалетом, плитой и бетонной ямой под кострище).
А потом – на электричке, по билету выходного дня, до Майнца, там – прощание с Женькой (ей вечером лететь в Барселону), аэропорт, сумасшедшие немецкие дети в самолёте и – terve, Финляндия, давно не виделись! Прогулка по ночному Хельсинки, здоровый сон на лавочке в парке у монумента Сибелиуса (ночью меня разбудил, – кто бы вы думали: бомж? мент? Нет! Финский ёжик!!! Он пришёл к моей лавочке, жалобно фыркал и просил, чтобы его сфотографировали. Пришлось тратить последние кадры).
Через границу поехала на «цивильном» автобусе с челночниками, в итоге, благодаря русским
таможенникам, шестичасовое знакомство с погранпереходом Торфяновка.
Питер, час ночи, развлекуха у касс («Девушка, мне б плацкарт до Москвы», - «На 14.30 устроит?» Пошла, минут десять погуляла. Возвращаюсь: «Мне бы вот в Москву...», - «В 10 утра сидячий пойдёт». Ещё погуляла. «Извините, а вот на Москву...», - «Ну, я же вам уже сказа... Ой, а вот хотите плацкарт, через 2 минуты отправление?!» КАНЭШНА ХОЧУ!!!).
Вот собственно и всё. Верхняя полка, 8 часов и – «город-герой», «порт пяти морей» ласково встречает утренним дождиком. Олег – в Италии, Женька покоряет Испанию, да и ещё много хороших людей идёт, едет, ползёт и скачет по своим прекрасным Дорогам. А у меня пока - «Осторожно, двери закрываются. Следующая станция – «Спортивная»...
Прикрепленные изображения
Сообщение отредактировал Snegurochka: 22 августа 2006 - 01:50
