Сообщений в теме: 4

[Сашенька]

Дорога жалит серой лентой
И греет белым порошком
Побыть языческим божком
И откупиться медным центом
В глазах застывшая тоска
В губах до крика так немного
Лишь только вечная дорога
Поймет меня, простит меня
Ты птицей ринешься в огонь
И бабочкой опалишь крылья
Мы все живем дорожной пылью
Одна мечта как будто бронь
Дорога, ты по ней лети
Срывая травы, поцелуи
Все наши цепи, стены, сбруи
Так неважны, ведь мы в пути

[Лиа]

Нравится!

[panterka]

И мне нравится! еще!!

[Mak]

[Чижик]

Эх, вспоминается Набоков:

Я помню твой приход: растущий звон,
волнение, неведомое миру.
Луна сквозь ветки тронула балкон,
и пала тень, похожая на лиру.

Мне, юному, для неги плеч твоих
казался ямб одеждой слишком грубой.
Но был певуч неправильный мой стих
и улыбался рифмой красногубой.

Я счастлив был. Над гаснущим стадом
огонь дрожал, вылущивал огарок;
и снилось мне: страница под стеклом
бессмертная, вся в молниях помарок.

Теперь не то. Для утренней звезды
не откажусь от утренней дремоты.
Мне не под силу многие труды,
особенно тщеславия заботы.

Я опытен, я скуп и нетерпим.
Натертый стих блистает чище меди.
Мы изредка с тобою говорим
через забор, как старые соседи.

Да, зрелость живописна, спору нет:
лист виноградный, груша, пол-арбуза
и -- мастерства предел -- прозрачный свет.
Мне холодно. Ведь это осень, муза...

.
Стихи восторженной юности... Стареем, стареем...