Форум существует с 2004 года и является некоммерческой площадкой, посвященной самостоятельным путешествиям, т.е. путешествиям, организованным по возможности без помощи турфирм и других посредников.
Backpacker (от англ. Backpack – рюкзак) – путешественник с рюкзаком.
Среди форумчан есть и идейные автостопщики, и любители велопутешествий, и те, кто ездит только общественным транспортом или на своих авто, но большинство путешественников не ограничивают себя каким-либо одним способом перемещения в пространстве. Объединяет всех нас желание «проживать» путешествие по максимуму, так, как хочется самому себе.
На форуме накопился огромный объем информации, если же вы не смогли найти ответ или вам нужен индивидуальный совет – смело спрашивайте!
Регионы планеты (маршруты, достопримечательности, проживание) Визы Транспорт Отчеты Попутчики FAQ
Данное объявление видно только неавторизованным пользователям.
сомнительное творчество
#1
Отправлено 05 ноября 2006 - 03:49
И греет белым порошком
Побыть языческим божком
И откупиться медным центом
В глазах застывшая тоска
В губах до крика так немного
Лишь только вечная дорога
Поймет меня, простит меня
Ты птицей ринешься в огонь
И бабочкой опалишь крылья
Мы все живем дорожной пылью
Одна мечта как будто бронь
Дорога, ты по ней лети
Срывая травы, поцелуи
Все наши цепи, стены, сбруи
Так неважны, ведь мы в пути
#2
Отправлено 05 ноября 2006 - 11:15
#3
Отправлено 05 ноября 2006 - 12:28
#4
Отправлено 05 ноября 2006 - 13:50
#5
Отправлено 05 ноября 2006 - 15:45
Я помню твой приход: растущий звон,
волнение, неведомое миру.
Луна сквозь ветки тронула балкон,
и пала тень, похожая на лиру.
Мне, юному, для неги плеч твоих
казался ямб одеждой слишком грубой.
Но был певуч неправильный мой стих
и улыбался рифмой красногубой.
Я счастлив был. Над гаснущим стадом
огонь дрожал, вылущивал огарок;
и снилось мне: страница под стеклом
бессмертная, вся в молниях помарок.
Теперь не то. Для утренней звезды
не откажусь от утренней дремоты.
Мне не под силу многие труды,
особенно тщеславия заботы.
Я опытен, я скуп и нетерпим.
Натертый стих блистает чище меди.
Мы изредка с тобою говорим
через забор, как старые соседи.
Да, зрелость живописна, спору нет:
лист виноградный, груша, пол-арбуза
и -- мастерства предел -- прозрачный свет.
Мне холодно. Ведь это осень, муза...
.
Стихи восторженной юности... Стареем, стареем...
Количество пользователей, читающих эту тему: 1
0 пользователей, 1 гостей, 0 скрытых пользователей